Bueno, debo confesar que había adherido a eso de que no es cosa de damas andar ventilando las intimidades, hasta que me percaté de que eso de la no ventilación es cosa de caballeros y no de damas. Así que si le sumo a eso el pedido de la muchachada, y a que bueno, si lo miro con otros ojos, esto viene a ser algo así como un diario íntimo ...ma´sí yo lo cuento.
Como sea, la cosa era que yo ya me estaba resignando con respecto al musicólogo en relación con algunos aspectos que fueran más allá de unos cuantos besos y unas manos a los Manotas. Así que como había empezado a dejar de lado ciertos cuidados femeninos, decidí volver al uso de ¨esas¨ bombachas que te ponés cuando suponés que no vas a tener ningún tipo de acción como por ejemplo un accidente en la calle que implique que venga un doctor a lo Carter de ER pero del SAME a atenderte....
Y no va que justo el primer día que me decido a hacer caso omiso de ese diálogo que mantuve con Madre tantas veces:
Madre: Esa bombacha tirala ya!
Andre: pero quién te pensás que me va a andar mirando la bombacha a mi, eh?
Madre: Mirá si te pasa algo en la calle y en el hospital te ve un médico con esa facha, eh?
Bueno, lo que tengo para decir es que en el hospital no me vio ningún médico con esa facha. Ahora eso sí me vio un musicólogo, sospecho que a los fines de los dichos de Madre viene a ser más o menos lo mismo, aunque te digo pareció no importarle demasiado el temita ese de la facha de la bombacha, che.
